finnegans

Gosto de livros obsessivos. E poéticos na sua obsessão. E malvados. E assassínios. E incongruentes. E inimitáveis. E abertos ao fogo da linguagem, destruindo personagens até a gola do pescoço: foço do terror do ser. letícia, ficava quieta, ouvindo ao sorrir, sentindo ao pensar que deveria ler logo Crime e Castigo ou que teria que me beijar preu parar de espernear e ao recriminar meus lábios, deitei-a com a lua fazendo sombra (de novo esses filmes antigos caralho!) no que disse olhando pra fora, óculos no nariz, mãos acariciando silêncios e pernas, cidade lá fora nascemorrendo, cigarro na piteira, fumaça na janela: Eu só existo porque a Clarice Lispector escreveu ´A Paixão segundo GH´; e fiquei olhando pra fora, barulhos surdos, estantes levitando, apartamento se  despedaçando de nãovidades,  virei o rosto e a vi chorando, com as lágrimas dizendo que ninguém tinha dito algo tão bonito na vi: qui não deixei-a terminar e acabei finalizando a noite sem prosa, beijando suas lágrimas, terminando-se na claridade que se apercebia e que fazia uma fresta tímida no bico do seio esquerda dela queu admirava quieto, aterrizando o olhar na pele clara queu via com os toques dos dedos enquanto letícia fumava um queu tinha preparado prela com tanto amor e humor  (fiquei alguns capítulos sem citar oswald, you know, readers!) e quela pressionava contra os lábios que antes haviam sentido minhas memórias: despedaçadas e enviadas com toda a superstição, simpatia e mágica: pras fumaças que enfumaçavam idéias e óculos, não vai passar o finnegans lê?, putaquepariu, até pra pedir a porra dum baseado tu é escritor hein?, (risos/lírios) nem lembrei do Joyce, quela virou, câmera lenta, claro!, olhar inquieto e sedutor, a observar meu semblante impassível quase apercebido por uma jarrada de risos e ela nua, com o corpo chegou-se próxima a mim, eu sentia os bicos duros dos peitos dela cumprimentando o meu e sussurrou rouca, diva de cinema clássico quera: SEI!, e beijou-me e teve-me poralguns tempos sem relógios e foi por tão poucos instantes tantos: a minha própria vida, coçando agora, com os poucos cabelos dela se mesclando aos meus.