Procurando uma literatura religiosamente insensata nesse sax nervosamente jungle-junky, espreito a janela de titia e vejo meu poema nos prédios fálicos e abro o jornal para escrever sobre as folhas tristes que anunciam desastres financeirosociais para os próximos delanos. Como não sou eu o jornalista, e sim, minha inspiração rebundante portenha, desencano de ler as notícias retas e volto pra cama, que é o lugar de um escritor que preze e trepe e em todos os sentidos ensaísticos que pensastes. Meu travesseiro tem o cheiro  de paixão cor-de-pele e durmo sonhando com os peitinhos dela perfurando a blusa.

Escrito por Leo às 01h21
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